La muerta es un Zombie

El muerto, cuando no lo llaman, a veces vuelve.

Después de llorar un funeral, confiar en que todo pasará, "la difunta" se rearma de sus propias cenizas para comenzar viajes que rondan mi vida. No fui yo quien le pidió que se fuera, pero a su juicio de Zombie, quien no luchó por salvar el amor que en esos momentos solo yo sentía, fui yo.

¿Cómo, digo yo, se puede luchar cuando mirandote a los ojos te dicen "encontré al amor de mi vida"? Eso, después de sies años donde supuestamente era yo quien cumplía ese rol.

Y amarrandome los dedos, mutilándome las manos y comiendome las uñas, no he respondido a ninguna de sus llamadas desde el más allá. ¿Para qué?

Reaviva el dolor, aliña las heridas que aún no cicatrizan y lo que es peor, tampoco es por reconquista. Y aunque tengo claro que no volvería, duele saber que quiere tenerla a ella y aún así saber de mi.

Y yo, convertida en exorsista, saco día a día los demonios que me quieren llevar a las profundidades de la muerte. Porque aunque siga doliendo, el muerto muerto está y yo lograré cobrar la herencia que la vida me tiene deparada.

Que en Paz Descance.